Advent
Ein Schlag der alten Uhr,
Ein Ticken, das uns leise sacht
Des Lebens Stunden kürzt.
Und draußen geigt der Wind sein Sterbelied
Und treibt sein Spiel mit gold'nen Blättern.
Rot malt die Ofenglut die Stubendielen an.
Im Herrgottswinkel brennt die ew'ge Lampe,
'Beleuchtet mild der holden Mutter Antlitz,
Die warteselig und verträumt — wie mir —
In den Advent hineinlauscht.
ELISABETH ROSENBAUM